podes mentir e dizer a quem tu quiseres que o teu nome não é paulo, que não amas a tua mãe, que não adoras as parvoíces da carolina quando abre a porta do teu quarto, que não gostas de acordar tarde, que não adoras dormir agarrado a mim, que detestas o bacalhau com natas da tua mãe, que não gostas de massagens, que não preferes ficar em casa no fim-de-semana se fosse ter contigo, que não gostas nada de ver o prision break repetidas vezes, até podes mentir e dizer que não gostas-te de ver a minha cara de parva feliz e com um orgulho enorme em cima, quando te vi a marcar aquele golo de baliza a baliza...
pois seria obrigada a desmentir tudo e isso de mim não poderias tu esconder,
não me poderias mentir mais em relação a ti.
vives uma mentira, uma grande e triste mentira.
ao longo do tempo vou percebendo cada vez melhor quem tu és... simplesmente alguém que só sabe desapontar, enganar, magoar e mentir.
é como eu me sinto, enganada, magoada, desapontada e ingénua, por ter acreditado em tudo o que me dizias.
e será que não era tudo mentira?
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